It's been a hard day's night

Eso titula la noche de ayer. El futuro será más prometedor, o por lo menos la vida se empeña en demostrarme eso. Después de haber dado a parar a un lugar a donde nunca debería haber ido, de encontrarme con la persona a la que nunca me debería haber encontrado y de gritar con susto y risa en su cara, puedo decir que estoy nadando en orines de elefante. Lo que pasa es que probablemente estoy y estaré toda mi vida esperando a un George Harrison o a algun tipo de beatle que me acompañe y quiera como solamente pocos. Y eso nunca va a pasar. Ni siquiera con Paul o Ringo, y no es solo una cuestión de atracción. Probablemente no estén lo suficientemente ágiles para pasar una noche entera en una comisaría por andar con una menor.
Y volví a mi casa a dormir sin mi beatle, de nuevo. No sé, será que voy a estar toda la vida entre histeriqueos y no voy a llegar a nada.

tortoise

Hoy saqué a Libertad a nadar a la pileta y aclaro, no fue un intento de asesinato. Hicimos un poco de nado sincronizado hasta que la miré bien. Me sentía como una madre mirándo a su pequeño retoño nadar, mirándola ahí toda chiquitita levantándo la cabeza. Casi se me caen las lágrimas del orgullo.
Y pensando en escribir dicha hazaña me acordé de uno de los mejores libros que leí en mi infancia (poca lectura enrealidad) y del mejor autor en inglés que me ha cautivado hasta el día de la fecha. Esa habilidad que tenía de inventar palabras que despiertan las papilas gustativas y hacen sentir a uno como que está tomando el mismísimo bocado de la palabra o devorándosela. Las historias retorcidas y la prosa en pos trabalenguas.. no había nada más que llamara tanto mi atención en materia de libros. No podría haber sido de otra manera que con un artista del porte de Quentin Blake al lado de Dahl.
Lo que más me acuerdo de esas épocas era que en infierno -perdón- invierno, me la pasaba muy mal yendo al colegio y en verano lo disfrutaba mucho. Siempre fue así enrealidad. Y me acuerdo de la biblioteca tan pintoresca que siempre por la tarde era más linda que por la mañana. Nota al márgen: a la mañana tenía castellano y a la tarde inglés, en la tarde no solo no teníamos matemática y estábamos mas cerca a la hora para irnos sino que además las actividades eran mucho más interesantes que a la mañana (las profesoras en general también). Osea, ¡teníamos ORIGAMI! Hacíamos remeras hippies al estilo batic. La mañana simplemente no competía con la tarde.
Y me llega el último año que tanto se espera. Nada más me gustaría tener siempre esas tardecitas.

El resto que se pudra.

"Mi vieja tiene amigas con poderes astro-locos"

No me olvido la última visita a la numeróloga Mrs. M quien adquirió cpu ultimamente (el mundo cibernético adquirió una nueva corresponsal a las innumerables cantidades de cadenas virtuales, YEAH!) y quizás no sería del todo prudente dar su verdadero alias.
Me senté en esa mesa, escuchando los llamadores de ángeles (las piedritas esas colgando que cuando hay viento hacen ruido) y acorralada de gatos, TODOS TODOS MUY LINDOS POR CIERTO MRS. M. Siempre fui disléxica para los números, así que ni siquiera explico lo que me marearon mi vieja y astro-locura con las cuentas. Un aplauso para Mrs. M que a pesar de parecer que no sabía qué cálculo espacialmente matemático estaba aplicando hacía las cuentas y sin calculadora en mano. Rubia y cabellerosa se movía al compás de las órbitas, aconsejándome con fervor utilizar una piedra verde-green para poder darle fin a lo-que-sea-que-tenga.
Leía mi carta astral o natal, no lo sé, y entre líneas me dejó en claro algo así como que me voy a casar con un contador y que voy a ser psicóloga. Justamente lo que menos quiero en mi vida es un tipo que sea un astroboy con los números. Lo de psicóloga: no, muchas gracias. Mrs. M creo que no le viene pegando mucho con los astros.
Pocas fueron las visitas a lo Mrs. M. Pero todas significaron una odisea. La mayoría de las veces Saturno estaba en Piscis por lo que no teníamos medio de transporte.
Fuera de lo anecdótico, muy interesante todo lo que uno ve en ese lugar. Mísitico (?)..

Para nuestros amigos no allegados al tema:

La numerología es un conjunto de creencias o tradiciones que establecen una relación mística entre los números y los seres vivos junto con las fuerzas físicas. Fue popular entre los primeros matemáticos, pero no se la considera ya disciplina matemática. La mayoría de científicos actualmente concuerdan en afirmar que la numerología es una pseudociencia.

¡Ché! Qué útil la Wikipedia en estos casos...

THE MAN

Absolutamente todo en esa persona me molesta, me irrita y saca el peor insecto de mi interior. Es que no puedo tolerar a la gente que abusa de su poder, que maltrata sin sentido. No es que no lo haya conocido y sepa que en el fondo de tanta turbulencia es una persona que intenta, muy discretamente, complacer a sus pares. Pero, vaya a saber uno porqué se empeña tanto en parecer un grinch. Podríamos decir que es la versión bastarda de Homero J. Simpson, millones años luz menos idiota, bastante parecido físicamente y en algunas cuantas conductas. Pero paralelamente tiene algo del miedo en su Fuerza que lo transforma en todo un Darth Vader doméstico.
Amenazante cruza de un lado a otro de la casa. Se puede ver que está agitado, cualidad que pocas veces no se presenta en esta persona. Pero THE MAN tiene algo más repugnante todavía. Sus ojos están enredados en hilos finos y rosas. A penas si se pueden ver sus pupilas de la cantidad de venas que cubren esos ojos saltones. Mi vieja dice que es por cosas que toma, yo simplemente no sé... ya no me puede sorprender más.
Como sea, siempre voy a estar en deuda con THE MAN a pesar de...
Pero la cereza del postre nunca la voy a olvidar. La digo sin congoja, es algo que me acompaña. Es otra de las tantas anécdotas que me hacen reir.

Maestra exceso de cariño en la voz (Nota mental: ¿Siempre son tan excesivamente buenas y dispuestas a hacer un bricollage?): "Bueno chicas vamos a hacer una tarjetita para nuestros papis en el día del padre. Ustedes tienen que escribir cual es la experiencia que compartieron con sus papis y que nunca se van a olvidar"
Pequeña y con corte carré escribe en su tarjeta: Me gustó el día en que fuimos a cargar nafta juntos

Ver para creer. THE MAN siempre se encargó de que no fuera una abombada... y yo desde mi infancia siempre me encargué de recordarle cuán agradecida estaba. Creo que también tenía una cuota de maldad, ¿no se me podría haber ocurrido otra cosa? Pobre hombre.

Empecé escribiéndote con un poco de enojo y lo que sea que sea que viene después del enojo. En el fondo no fue tu culpa supongo. No me supiste/ni sabrás tratar, o caí en tu vida en un momento un tanto inapropiado donde no te esperabas nada más. Te agarré con el caballo cansado será. No me quejo, la paso muy bien con vos. Pero es que con una persona como vos no se puede evitar vivir en un sube y baja. Agradezco que por lo menos puedo contar los momentos gratos, que puedo decir que estuviste presente y que me acompañaste un par de veces por algunos lados..

You are THE MAN. Gracias Homero.

BLEAK

A glossy caramel liquor bottle klinking in my hand,
I stare everywhere and there’s nothing I can get at,
My mind is dry like the Thar’s lands,
Inspiration has blown away.

The first sips were rather bitter,
But the ones to follow became sweeter,
My world has become a non-fertile land,
I won’t be able to walk without her guiding hand.

Everywhere I look around the colors I can’t spot,
My soul is stained with her last breath,
She was everything I could have ever got,
I spoiled it all once again.

Just after my vision blurred,
Rows will gently decay and lay dead
No one will see them,
No one will understand.

If there’s to be such graceful colors,
I don’t deserve them,
Let them vanish just like brothers
That have been betrayed by their own flesh.

Black shall be my new despair,
My shelter, my consolation,
It shall make those days be gone,
Those days of grief and desolation.

Vomiting curses I will fade away,
Requesting help and advice,
Let my heart become gray,
Let the night become black.

Pandora's Box

Billy Holiday canta vibrante y grave en el estero viejo de mis padres. Dos cajas de madera protegidos por una tela, casi casi polvo, poniéndole un poco de ganas a las tardes desérticas en Buenos Aires. Los pies en remojo y leyendo la biografía de Dalí, ¿qué más se necesita?
Si me lo hubieran preguntado en ese momento probablemente reaccionaría desanimada con una fatigante respuesta: "ES UN DÍA NORMAL". Quién me hubiera prestado ese momento para pensar en un giro inseperado en la crónica...
Y entonces salen de una cajita dos chow-chows con acento español y me dicen: vas a ser tía y OLÉ.

Wow!